El aire es denso y lo respiro cansado. Aire-pulpa: compota de decepción en mis pulmones. El pecho oprime cuando uno se sabe presa, caído en la trampa. El aliento falta cuando un otro falta a su palabra ¡Iluso yo por seguirme ilusionando! Todo está bien —me digo— nada ha cambiado —me repito—, pero en el pecho se abre ahora una grieta que trabaja a favor de derrumbe.